Leer(me)

Leo las cosas que escribe Victoria Blanco, esa otra mujer, y me la imagino sentada en su porche con una manta blanca encima para guarecesrse del frío invernal. Me la imagino en otros reinos, otros ámbitos, una mujer con la forma de un corazón descarnado a veces, otras veces con la forma de una puerta inmensa o de un pez color naranja que agita la cola rápido o de una barita mágica. Yendo a través de sus textos siento un amor por ella que se me va despetalando como rosa de días. Entonces le quiero agradecer a la escritora por el bien que me hace, por ayudarme a vivir cuando creo que no puedo, por ayudarme a morir cuando siento que debo, por ser el renacimiento de todo lo que en mí está estancado o tuerto.